握着骨杖的人，额角沁出一点细汗，顺着紧绷的侧脸滑下。他维持着举杖的姿势，呼吸依旧轻缓，眼睛死死盯着那团暗影。杖顶石头里的光芒在稳定地流转，刚才那道白气射出后，杖身周围的寒气似乎稀薄了一丝。他小心地调整着呼吸的节奏，像在呵护一盏风中摇曳的微弱烛火。每一次吐纳，那稀薄的寒气便重新凝聚一分，缓缓补充着消耗。杖尖微微移动，再次无声地锁定了暗影另一处蠕动的、即将喷吐黑泥的裂口。没有地动山摇，没有烈焰滔天。只有这无声的冰寒，在黑暗里精准地落下，冻结威胁，切开混乱。同伴的刀光剑影毫无滞涩地继续落下，仿佛刚才那致命的停顿从未发生。这冰冷的权柄，它的力量在于沉默，在于那恰到好处的一丝凝滞，在于绝不侵扰那片属于刀锋与怒吼的战场。它像一道无声的屏障，只在最需要的节点上，悄然冻住那一线危机的时间。
